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| 六八 |
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“我认为，”费尔南多不慌不忙地说下去，“为了保证行动取得最大成功，最好也许是干掉他。” 比拉尔望望这个小个子，摇摇头，咬着嘴唇，一声不吭。 “我的意见就是这样，”费尔南多说，“我相信，我们有理由把他看成对共和国的危害……” “圣母马利亚啊，”比拉尔说，“这儿的人也会打官腔。” “这是根据他自己说的和他最近的行为来看的，”费尔南多接着说，“尽管他在革命初期并且直到不久以前所做的事是值得我们感谢的……” 比拉尔刚才在炉火边，这时她来到桌子旁。 “费尔南多，”比拉尔平静地说，递给他一个碗，“请你好好地把这碗炖肉吃了，塞满你的嘴，别再说话啦。我们了解你的意见了。” “可是，那么怎样……”普里米蒂伏问到这里就说不下去了。 “我准备好了，”罗伯特·乔丹说，“既然大家决定该这么干，这件事我能出把力。” 他想，我怎么啦？听了费尔南多说话，我的调子也跟他一样啦。这种语言一定有传染性。法语是外交语言。西班牙语是官僚语言。 “不要，”玛丽亚说，“不要。” “这不关你的事，”比拉尔对姑娘说，“把嘴闭上。” “今晚我就动手。”罗伯特·乔丹说。 他看到比拉尔看了他一眼，手指放在嘴上。她正望着洞口。 洞口的毯子给撩起来了，巴勃罗探进头来，他咧着嘴朝大家笑笑，掀开毯子挤进来，然后回身把挂毯系上。他转身站在那里，脱掉披风，抖去上面的雪。 “你们在谈我吧？”他对大家说，“我把你们的话打断啦？” 没人回他的话。他把披风挂在墙上的木钉上，向桌子走去。 “怎么样？”他问，拿起桌上他那只空杯子在酒缸里舀酒，“没酒了，”他对玛丽亚说，“到酒袋里去倒些来。” 玛丽亚拿起酒缸，朝酒袋走去。皮酒袋倒挂在洞壁上，外面涂了柏油，积满了灰尘，胀得滚圆。她把它一条腿上的旋塞拧开一点，酒从旋塞四周喷到酒缸里。巴勃罗望着她跪着端起了酒缸，望着那淡红色的酒注进缸里，酒越来越满，在缸里打着旋。 “小心别洒了，”他对她说，“袋里的酒只剩一半了。” 没人说话。 “我今天从皮酒袋的肚脐喝到了胸口①，”巴勃罗说，“一天就喝了这么多。你们都怎么啦？舌头丢啦？” [①这种皮酒袋用整张牛皮制成，四条腿封住，在一条腿上安个龙头，倒着挂在墙上，取酒时拧开龙头就行。] 没人说话。 “把塞子旋紧，玛丽亚，”巴勃罗说，“别让酒漏了。” “酒多的是，”奥古斯丁说，“够你喝的。” “有人找到舌头了，”巴勃罗说，对奥古斯丁点点头，“恭喜恭喜。我以为你吓得话都说不出来了呢。” “为什么？”奥古斯丁问。 “因为我进来了。” “你进来有什么可大惊小怪的。” 罗伯特·乔丹想，看来奥古斯丁要行动了。也许他要动手了。他当然非常恨巴勃罗。我不恨他，他想。是啊，我不恨他。他是讨厌，可我不恨他。虽然弄瞎眼睛这种事不怎么样。然而这是他们的战争。今后两天里有他在身边也没什么作用。他想。我还是别插手这件事啦。今晚我真是傻了，我竟然巴不得把他干掉。不到时间我可不跟他胡来。而且炸药就在旁边，可不能在这山洞里来什么射击比赛，这可不是什么儿戏。巴勃罗当然知道这一点。他对自己说，你刚才想到了吗？没有，你没想到，奥古斯丁也没想到。他想，如果万一出什么纰漏，你真是活该。 “奥古斯丁。”他说。 “什么？”奥古斯丁阴沉地抬起眼皮，扭过头去不看巴勃罗。 “我想跟你说句话。”罗伯特·乔丹说。 “以后说吧。” “就现在。”罗伯特·乔丹说，“请吧。” 罗伯特·乔丹已走到洞口，巴勃罗一直盯着他。身材魁梧、脸颊凹陷的奥古斯丁站起身向他走去。他勉强而不屑地挪动着脚步。 “背包里藏的什么东西，你忘了吗？”罗伯特·乔丹对他说，声音低得听不清。 “奶奶的！”奥古斯丁说，“一冲动就忘了。” “我刚才也忘了。” “奶奶的！”奥古斯丁说，“我们真蠢啊！”他大摇大摆地回到桌边坐下，“喝一杯吧，巴勃罗，老兄。”他说，“马儿好吗？” “很好，”巴勃罗说，“雪下得小了。” “你看雪会停吗？” “会停。”巴勃罗说，“现在下得小了，在下小雪珠。就要起风，不过雪倒会停。风向变啦。” “你看明天是晴天吗？”罗伯特·乔丹问他。 “是。”巴勃罗说，“看来明天要转冷放晴了。风向变了。” 罗伯特·乔丹想，他现在看样子变得友好了。他变得跟风向一样快。他的身材相貌跟猪一样，我知道他杀人不眨眼，可是他很灵敏，就像个上好的气压表。他想，猪也是很聪明的畜生。巴勃罗恨我们，不过，也许只是恨我们的作战方案，他用侮辱来表达他的憎恨，使你恨他恨得想干掉他，可是他看到你想干掉他，他却改变了主意，又重新耍新花样。 “我们行动时会遇上好天气，英国人。”巴勃罗对罗伯特·乔丹说。 “我们，”比拉尔说，“你说我们？” “没错，我们，”巴勃罗对她咧嘴笑笑，喝了几口酒，“为什么不呢？刚才在外面我都想过了，为什么我们要有分歧呢？” “什么？”妇人问，“到底什么事？” “什么事都统一。”巴勃罗对她说，“这次炸桥行动。现在我和你一起干。” “你和我们一起干？”奥古斯丁对他说，“在你说过那些话之后？” “不错，”巴勃罗对他说，“天气变了，我和你们一起干。” 奥古斯丁摇摇头：“天气，”他说，又摇摇头，“可打过你的脸？” “对，”巴勃罗朝他露齿笑笑，用手指摸摸嘴唇，“即使你打过我也干。” |
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